□张士涛

五月的风从豫北平原掠过，裹挟着麦香和槐花香，轻轻吹动村口老槐树蓬松的枝叶。我站在老屋门前，望着那棵两人合抱粗的老槐树，枝头已缀满了淡紫色的槐花，风一过，细碎的花瓣便扑簌簌往下落，落在青石板上，落在我的肩头。

清晨的风最是鲜活。天刚泛起鱼肚白，风就钻进了麦田，麦穗在风中轻轻摇晃，像一群低着头的少女，细长的麦芒闪着银光。二爷扛着锄头往地里走，没有系扣子的粗布褂子被风吹得鼓起来，像一面褪色的旗。他停下来，点燃一支烟，深深吸了一口，吐出的烟圈在晨雾中慢慢散开。“麦子再有半个月就熟了。”他眯着眼望向远方，“今年风调雨顺，麦穗也沉甸甸的。”他顺手拔了一个麦穗搓了搓，两只手倒了倒，一吹，饱满的麦仁儿便裸露在掌心。他一下倒进了嘴里，发出嘎嘣嘎嘣的声响。

正午的风变得热烈。太阳高悬在头顶，把整个村庄照得通亮。风越过山坡，吹着泛黄的麦田，麦穗相互碰撞，沙沙作响。二婶儿坐在树荫下纳鞋底，手中的针线随着风晃动，绣出朵朵歪歪扭扭的梅花。“二婶儿，手真巧，这花儿真好看。”我笑着对她说。风从二婶儿的发间吹过，她将垂到面颊的一缕头发拢到耳后，脸庞略显绯红。

午后，风变得温柔。老人们在树荫下摇着蒲扇，讲着陈年往事。爷爷的烟袋锅在石板上磕出清脆的声响，时不时冒出一缕青烟。“我年轻的时候啊。”他眯着眼，语气悠长，“这风里都带着土腥气，不像现在，麦香甜得很。”风掠过他花白的头发，把讲了一半的故事吹散开来。巷子深处传来孩童的嬉闹声，几个小脑袋从矮墙后探出来，手里举着新摘的花，跑过青石板路，在风里撒下一路童年的清甜。

傍晚时分，风开始变得深情。炊烟从每家每户的烟囱里袅袅升起，在空中交织成一条灰色的绸带。风穿过巷弄，把各家各户的饭菜香带到了别处。王婶儿家的烙饼香，张家的炖肉香，混杂着院中花的清香，被风送到每扇敞开的窗户前。“吃饭喽——”此起彼伏的呼唤声在村子上空回荡，风把声音吹得忽远忽近，像是在玩捉迷藏。

夜幕降临，风渐渐安静下来。月亮爬上老槐树的树梢，洒下银白色的光。我躺在竹椅上，听风穿过树叶的沙沙声，像是有人在耳边低语。远处的蛙鸣声此起彼伏，和着鸟儿的鸣叫声，组成夏夜的乐章。风送来一丝凉意，我披上外套，仰望星空，那些明亮的星星被风“擦”得格外干净。

风掠过村庄的每一个角落，带着泥土的气息，带着庄稼的味道，带着人间烟火。它见过晨曦中的麦田，见过烈日下的打麦场，见过树荫里摇着蒲扇的老人，也见过月光下的小巷。它把村庄的故事吹向远方，又把远方的风带回村庄。

风吹过村庄，带走了许多，又留下了许多。它带走的是昨天的故事，留下的是岁月的痕迹。它像一位沉默的旅人，走过每一个村庄，见过每一次花开，听过每一声蝉鸣，却从不言语。直到有一天，当我们都老去，当村庄变成记忆，风依然在那里，轻轻吹过，像从未离开过一样。

这风啊，是豫北平原的呼吸，更是河南村庄的脉搏。它吹过五千年的黄土，吹过黄河的波浪，吹过每个河南人的心田。当它轻抚过你的脸庞时，你能感受到那份来自大地的温暖和亲切，就像回到了那个永远牵挂的家。